To the Garden the World
Walt Whitman (1819 - 1892)

To the garden the world anew ascending,

Potent mates, daughters, sons, preluding,

The love, the life of their bodies, meaning and being,

Curious here behold my resurrection after slumber,

The revolving cycles in their wide sweep having brought me again,

Amorous, mature, all beautiful to me, all wondrous,

My limbs and the quivering fire that ever plays through them, for reasons, most wondrous,

Existing I peer and penetrate still,

Content with the present, content with the past,

By my side or back of me Eve following,

Or in front, and I following her just the same.

Simone de Beauvoir - La sangre de los otros

La sangre de los otros (1945)
Simone de Beauvoir (París, 1908 - 1986)

Estabas en mis brazos, y mi corazón me ahogaba a causa de esos cobardes rumores de fiesta y porque te mentía. Aplastado por esas cosas que existían a pesar de mí y de las cuales sólo me separaba mi angustia. Ya no queda nada. Sobre esta cama, nadie, delante de mí, un abismo de nada. Y la angustia estalla, sola en la vida, más allá de las cosas desvanecidas. Estoy solo. Soy esta angustia que existe sola, a pesar de mí; me confundo con esta existencia ciega. A pesar de mí, y sin embargo, brotando de mí mismo. Rehúso existir. Decido. Existo. Habrá una aurora.

La última alegría - Knut Hamsun

La última alegría (1912)
La trilogía del vagabundo (1906-1912)
Knut Hamsun (Noruega 1859 - 1952)

  Ahora he venido a vivir a los bosques. No es que esté disgustado ni que la maldad humana me haya ofendido; pero como los bosques no vienen a mí, yo tengo que ir a ellos. Así es.

  Esta vez no he salido de criado o vagabundo. Tengo mucho dinero y estoy muy bien alimentado, y no me hacen falta éxitos ni fortuna, ¿entiendes? He abandonado el mundo como un sultán abandona ricos manjares, harén y flores, para revestirse con el cilicio.

  Podría decir aún más cosas. Porque voy a caminar por aquí y voy a pensar y a consumir en el fuego grandes hierros. Nietzsche seguramente habría dicho: «La última palabra que

dirigí a los hombres logró su aprobación, los hombres asintieron con la cabeza. Fue mi última palabra, me marché a los bosques. Porque entonces comprendí que había algo deshonesto o algo estúpido...».

  No dije nada, pero me marché a los bosques

[...]

  “¿Pero es vida eso?”

  Te has expresado mal. Ésta es una vida que tú no puedes comprender. Tú tienes tu casa en la ciudad, sí, y la tienes adornada con figuras, y cuadros y libros; pero además tienes mujer, y criadas, y mil gastos. Cuando velas y cuando duermes estás preocupado con estas cosas, y nunca estás tranquilo. Quédate con tus bienes espirituales, el arte, los libros y los periódicos. Quédate también con el café y con el whisky, que por cierto siempre me hace daño. Yo ando a través de los bosques, y me va bien. Si me haces preguntas espirituales, y quieres confundirme, te contestaré que Dios es el origen y los hombres son puntitos y fibras del Universo. Tú tampoco sabes nada. Pero, si te obstinas y me preguntas qué es la eternidad, te contestaré, puesto que también he llegado a la misma conclusión que tú, que la eternidad no es más que tiempo aún no creado.

  Amiguito, ven aquí que voy a sacar un espejo del bolsillo para relflejarte el sol en la cara e iluminarte.

  Te quedas en la cama hasta las diez o las once, y todavía estás cansado y mustio cuando te levantas. Parece que te estoy viendo, cuando sales a la calle, parpadeando, porque la mañana ha amanecido demasiado pronto para tus ojos. Yo me levanto a las cinco y estoy del todo descansado. Afuera aún está oscuro; sin embargo, hay muchas cosas que observar: luna, estrellas, nubes y señales del tiempo que va a hacer muchas horas más tarde. ¿Cómo silba el viento? ¿Y cómo se quiebra el hielo del lago Glimma, con ruido seco y ligero, o profundo y largo? Percibo señales maravillosas, y cuando se hace de día añado los signos visibles a los audibles, y cada vez sé más cosas.

Beloved - Toni Morrison

Beloved (1987)
Toni Morrison (USA, 1931)

Muy pocos habían muerto en la cama, como Baby Suggs, y ninguno que él hubiera conocido —ni siquiera Baby— había vivido una vida vivible. Incluida la gente de color muy educada: los que habían ido mucho tiempo a la escuela, los doctores, los maestros, los que escribían en los periódicos y los hombres de negocios también habían sufrido un riguroso calvario. Además de tener que usar la cabeza para salir adelante, cargaban con el peso de toda la raza. Se necesitan dos cabezas para eso. Los blancos creían que al margen de su educación y sus modales, debajo de toda piel oscura había una selva. Veloces aguas innavegables, babuinos oscilantes y chillones, serpientes dormidas, encías rojas a la espera de su dulce sangre blanca. Y en cierto sentido, pensaba Stamp Paid, tenían razón. Cuanto más se esforzaba la gente de color por convencerlos de lo buenos que eran, de lo inteligentes y cariñosos, de lo humanos que eran, cuanto más se esforzaban los negros en persuadir a los blancos de algo que a sus ojos estaba fuera de toda duda, más profunda e intrincada crecía la selva en su interior. Pero no era la selva que los negros habían llevado consigo a este lugar desde el otro (vivible). Era la selva que los blancos plantaban en ellos. Y crecía. Se extendía. En, a través y después de la vida, se extendía hasta invadir a los blancos que la habían plantado. Les tocaba uno a uno. Los cambiaba y alteraba. Los volvía sanguinarios, tontos, peores aún de lo que querían ser, tan asustados estaban de la selva que habían plantado. El babuino chillón vivía bajo su propia piel blanca, las encías rojas eran sus encías.

Pan - Knut Hamsun

Pan (1894)
Knut Hamsun (Noruega 1859 - 1952)

  Noche de verano, mar apacible, silencio infinito sobre el bosque y el mar; seres y cosas parecen dormir o meditar más bien; ninguna voz, ningún grito, ningún paso turba la quietud; solo mi corazón golpea con jubiloso ritmo, cual si hubiese bebido un vino generoso.

  Algunos insectos penetran por la ventana, atraídos por la luz y el aroma del asado, y su bordoneo torpe va tan pronto a las vigas del techo como a mi: calabaza de pólvora, llenándome los oídos y comunicándome su temblor. Son menudos, ágiles, bulliciosos; parecen pensamientos escapados de una cabeza loca.

  Después de comer salgo a la puerta a escuchar el silencio. Miriadas de luciérnagas ponen en el aire una claridad lentísima; las hierbas y las flores tienen movimientos lentísimos; se siente vivir a las cosas mudas; un arbusto florece, y en la noche es algo maravilloso el nacimiento de aquella flor modesta, hacia la cual va mi ternura, casi segura de ser correspondida... ¡Gracias, Dios mío, por todas las flores que me has permitido ver en el mundo! ¡No por las flores lozanas y presuntuosas de los jardines, sino por las flores humildes, que son el ornato del bosque: por esta florecilla violeta, por esta campanilla azul tan tenue, por estos clavelillos salvajes que dan generosamente su perfume, por estas flores anchas, blancas y castas, que ahora se abren en el silencio con un temblor de cálices, que me hace pensar que, en pago de mi amor, me has permitido verlas respirar... Insectos golosos van de unas a otras, haciéndolas agitarse, a modo de pétalos embriagados y vivos... De pronto siento pasos rápidos, un aliento cálido que me envuelve, un alegre "buenas noches", y heme aquí de rodillas, besando, lleno de gratitud, los piececitos que me han traído la querida imagen y el borde del vestido que la envuelve...

  -Buenas noches, Eduarda... ¡Eduarda mía!

  Así murmuro una y otra vez, y ella, convencida por la elocuencia de ese homenaje, que no logra expresarse en palabras, me dice:

  -¡Cuánto me quieres!

  -Te quiero más que a todo, más que a todos, y mi cariño se transforma continuamente en gratitud... Me sirves como piedra de toque para apreciar las bellezas del mundo... A veces, sólo con pensar en ti, con pensar que mi boca te ha besado, me ruborizo de orgullo.

  -Pero esta noche me parece que me quieres todavía más.

  Tiene razón; siempre la quiero más. ¡Oh, el poder magnético de su mirar bajo las arqueadas pestañas, el atractivo de su piel tan dulce a los labios!

  -Amo en ti todas las cosas, Eduarda; eres para mí un espejo donde las cosas feas se oscurecen y las otras se perfeccionan. Cuando estoy solo, doy gracias a los árboles, a las flores, al viento, por tu belleza y por tu salud. Cualquier accidente nefasto y fácil habría hecho que fueras diferente... Una noche, en un baile, vi a una muchacha desconocida permanecer sentada, en silencio, mientras todas se abandonaban al torbellino alegre del vals. Su cara melancólica me impresionó, y me acerqué a invitarla; pero ella movió la cabeza denegando. "¿Es posible que no le guste bailar?", le dije. "Ya ve usted -repuso-, mi madre era una mujer admirable de belleza, mi padre era también un hombre sano; se amaron apasionadamente, y... "¡yo soy coja de nacimiento!"

  -Sentémonos- me dice Eduarda.

  Nos sentamos sobre el césped, y de súbito exclama:

  -¿Sabes lo que me ha dicho una de mis amigas de ti? Que tienes pupilas de fiera y que con sólo mirarla la haces ruborizar... Que tu mirada le parece un contacto.

A la degradación de Europa - Espronceda

José de Espronceda (Almendralejo, 1808 - Madrid, 1842)

A la degradación de Europa (1841)

[...]

Miseria y avidez, dinero y prosa, 

en vil mercado convertido el mundo, 

los arranques del alma generosa 

poniendo a precio inmundo; 

cuando tu suerte y esplendor preside 

un mercader que con su vara mide 

el genio y la virtud, mísera Europa 

y entre el lienzo vulgar que bordó de oro, 

muerto tu antiguo lustre y tu decoro, 

como a un cadáver fétido te arropa; 

cuando a los ojos blanqueada tumba 

centro es tu corazón de podredumbre, 

cuando la voz en ti ya retumba, 

vieja Europa, del héroe ni el profeta, 

ni en tí refleja su encantada lumbre 

el audaz entusiasmo del poeta; 

yerta tu alma y sordos tus oídos, 

con prosaico afanar en tu miseria, 

arrastrando en el lodo tu materia, 

sólo abiertos al lucro tus sentidos, 

¿quién te despertará? ¿qué nuevo acento, 

cual la trompeta del extremo día, 

dará a tu inerto cuerpo movimiento, 

y entusiasmo a tu alma y lozanía?

[...]

Poema completo en: http://goo.gl/TzinP

También conocido bajo el título de: A la traslación de las cenizas de Napoleón

¿De qué se rie? - Mario Benedetti

Mario Benedetti


¿De qué se rie?

[...]

aquí en la calle

suceden cosas

que ni siquiera

pueden decirse

los estudiantes

y los obreros

ponen los puntos

sobre las íes

por eso digo

señor ministro

de qué se ríe

de qué se ríe

usté conoce

mejor que nadie

la ley amarga

de estos países

ustedes duros

con nuestra gente

por qué con otros

son tan serviles

cómo traicionan

el patrimonio

mientras el gringo

nos cobra el triple

cómo traicionan

usté y los otros

los adulones

y los seniles

por eso digo

señor ministro

de qué se ríe

de qué se ríe

[...]

Poema completo en: http://www.poemas-del-alma.com/mario-benedetti-de-que-se-rie.htm

Henry Miller: Cartas a Anaïs Nin

Henry Miller (New York, 1896 - California, 1980)
Cartas a Anaïs Nin


[...]

También comprendí que los problemas vitales son muy limitados, que eso es una pena, que la función de un artista es la de acrecentar esos problemas, causar cataclismos mentales, hacer que la gente se vuelva arisca y libre, de modo que haya más dramas en sus vidas, más ventanas por donde mirar dentro, un resplandor rojizo más intenso para ver desde el tren. Vi que la única excusa que tenía para escribir era escribir algo tan perturbador, tan volcánico, que América o Europa no pudiesen seguir siendo las mismas después de ello... ¿y cómo hacerlo...? ¿Me esforzaba lo suficiente...? ¿lograría que todos llegaran a odiarme tanto? (Temor, sin duda, ante la idea de que mi primer libro no suscitara siquiera un poco de bullicio, de que fuera considerado 'entretenido' o solo 'risqué'.)

A él - Gertrudis Gómez de Avellaneda

Gertrudis Gómez de Avellaneda (Cuba, 1814 - 1873)


A Él

No existe lazo ya: todo está roto:

plúgole al cielo así: ¡bendito sea!

Amargo cáliz con placer agoto:

mi alma reposa al fin: nada desea.

Te amé, no te amo ya: piénsolo al menos:

¡nunca, si fuere error, la verdad mire!

Que tantos años de amarguras llenos

trague el olvido: el corazón respire.

Lo has destrozado sin piedad: mi orgullo

una vez y otra vez pisaste insano...

Mas nunca el labio exhalará un murmullo

para acusar tu proceder tirano.

De graves faltas vengador terrible,

dócil llenaste tu misión: ¿lo ignoras?

No era tuyo el poder que irresistible

postró ante ti mis fuerzas vencedoras.

Quísolo Dios y fue: ¡gloria a su nombre!

Todo se terminó, recobro aliento:

¡Ángel de las venganzas!, ya eres hombre...

ni amor ni miedo al contemplarte siento.

Cayó tu cetro, se embotó tu espada...

Mas, ¡ay!, cuán triste libertad respiro...

Hice un mundo de ti, que hoy se anonada

y en honda y vasta soledad me miro.

¡Vive dichoso tú! Si en algún día

ves este adiós que te dirijo eterno,

sabe que aún tienes en el alma mía

generoso perdón, cariño tierno.

Penúltima o Segunda - TODO

Esta será probablemente una de las últimas entradas de este blog. Quizá será la última de esta primera etapa, o quizá será la definitiva. Muchísimas cosas han cambiado desde que se inició el blog. Tanto el fin último de éste como las personas. Empezó siendo un proyecto compartido de dos amigos lejanos a quién les unía la pasión por la literatura y ha terminado como un diario de emociones a través de textos escogidos. Es un blog por el que pasan cientos de personas cada mes, pero de las que no está claro que muchas repitan. Orgulloso de que sea una de las primeras referencias en los buscadores para entradas tan importantes como Los miserables, Le lac de Lamartine, Viceversa de Benedetti o muchos otros; no deja de ser un blog de paso para saciar la sed de encontrar rápidamente una traducción o una versión original de un texto. Pocas personas lo siguen como referencia para hallar textos con los que inspirarse.

Lo que parece claro es que, en caso de encontrar nuevas motivaciones, estas se plasmarán en una nueva dirección en la que poder recuperar el anonimato que permite escribir libremente, sin limitaciones ni mensajes cifrados.


No me queda más que hacer un todo de estos textos, que siempre irán conmigo, con blog o sin él.

Un todo, en orden cronológico. Con las palabras más significativas. Para hacer un lectura algo menos caótica no se añaden los autores, podréis encontrarlos en las entradas de este blog en cuarentena.

Disfrutadlo los que podáis. Otros lo sufriremos:

TODO (29/01/09 - 13/02/11):

Con toda la ilusión del mundo: ¡Buena lectura y disfrutad! Christian

Comprendía entonces que mi angustía no era debida a las cosas que hacía, sino más profundamente, al mero hecho de vivir, que no era ni malo ni bueno, sino sólo doloroso e insensato.

[...] pero la conclusión a la que llegaron fue que el país más hermoso del mundo era Francia, con su clima templado, fresco en verano y suave en invierno, con su feraz campiña, sus bosques, sus anchurosos ríos apacibles, y aquella veneración por las bellas artes que no se había dado en lugar alguno desde los espléndidos siglos de Atenas. Callaron luego. "

Pero esa ventana no se encuentra o yo no sé hallarla.

Y quizás mejor sea así.

Quizás esa luz fuese para mi otra tortura.

Quién sabe cuántas cosas nuevas mostraría.

La clave de muchas separaciones a menudo inexplicables se encuentra precisamente en que aún permanece vivo el recuerdo de unos sentimientos casi perfectos.

deja en el aire un mórbido perfume

de amor difunto en punzante recuerdo,

sin esperar a que me llamen

con temblor en las piernas

Ahora vas a morir. No pasa nada. Estoy ahí. No voy a abandonarte. Sigue leyendo.

Tú, Harry, has sido un artista y un pensador, un hombre lleno de alegría y de fe, siempre tras la huella de lo grande y de lo eterno, nunca satisfecho con lo bonito y lo minúsculo.

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

Así pues, durante dos semanas habrá en Madrid un oasis de cultura.

Te entiendes y me entiendo, porque al pasar la página

vuelves mis versos del revés, reversos

tuyos.

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

Pues la ciudad es siempre la misma.

Otra no busques -no la hay- ni caminos ni barcos para ti.

La vida que aquí perdiste

la has destruido en toda la tierra.

Y el rey llora su pena

no bebió más sobre el mundo.

Franceses, os lo repito, Europa espera que vosotros la libréis del cetro y del incesario al mismo tiempo.

Que aunque el gusto nunca más

vuelve a ser el mismo,

en la vida los olvidos

no suelen durar.

Adoro esta región, y me gusta vivir aquí porque he echado raíces aquí.

Son los poetas, los filósofos, los hombres de ciencia; en una palabra, los hombres auténticos, los hombres que se han realizado, y con los que la Humanidad entera logra una parcial realización.

No espero a nadie

a nadie

ni siquiera a un recuerdo.

Te espero cuando la noche se haga día,

suspiros de esperanzas ya perdidas.

No creo que vengas, lo sé,

sé que no vendrás.

Sé que la distancia te hiere,

sé que las noches son más frías,

sé que ya no estás.

deambula sin rumbo por la calle,

como aturdido aún por el placer prohibido,

por el placer enteramente ilícito que acaba de hacer suyo.

No me enamoro de la nada.

Juzgo pues, que el sentido de la vida es la más apremiante de las cuestiones.

y hoy todavía para mí ya no hay mañana

sino por la violencia con que espero

por mi bien o mi mal volver a verte

Los ojos me dolían de esperar.

Pasaste.

si no te consideras afortunado porque las cosas que entonces parecían felices han desaparecido, tampoco has de sentirte desgraciado, pues las mismas cosas que ahora parecen penas insoportables desaparecerán también.

Schopenhauer escribió en alguna parte que uno se acuerda de su propia vida un poco más que de una novela que haya leido. Sí, eso es: solamente un poco más.

Mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Oui , tout passe , même l'hiver ,

Je le sais par mon petit doigt

Que je garde toujours en l'air ...

Por qué me preguntan las olas

lo mismo que yo les pregunto?

Y por qué golpean la roca

con tanto entusiasmo perdido?

No se cansan de repetir

su declaración a la arena?

jamás encontrarás los límites del alma, tan grande es su medida.

Y he bebido un vino fuerte

Como beben aquellos

Que se entregan valerosamente al placer.

Este padre ni siquiera es una sombra, tampoco una mirada: hemos pasado algún tiempo en la misma tierra, eso es todo.

Vuestro Lucien lleva dentro la poesía pero no es poeta; sueña, pero no piensa; se exalta, pero no crea

No me conformo, no; ya es tanto y tanto

idolatrar la imagen de tu beso

y perseguir el curso de tu aroma.

Entre tanto, y gracias a su agradable rostro y a sus modales seductores, disfrutaba de algún amor pasajero, pero siempre esperando algo más y mejor.

¿Y qué? ¿No podremos jamás conservar ni su huella?

¿Para siempre pasados? ¿Por completo perdidos?

Mirando a lo lejos los espacios ilimitados,

los sobrehumanos silencios y su profunda quietud,

me encuentro con mis pensamientos,

donde por poco, mi corazón no se asusta.

Universo del pensamiento puro:

un espacio que fluye como un río

y un tiempo sin presente, opaco y frío.

El tiempo de la espera y del olvido.

Le lézard de l'amour

S'est enfui encore une fois

Je suis prête à montrer mon

affection toute désintéressée et sans cal-

cul, et si vous voulez me voir ainsi

vous dévoiler, sans artifice, mon âme

toute nue, daignez me faire visite,

Y ojalá que alguien, sin advertirlo, caminara sobre mis huesos reduciéndolos a polvo blanco. En estos pensamientos voluptuosos y tristes me dormí por fin.

Vive, vive Nice la Belle

Me reconcentro en mí mismo y hallo un mundo dentro de mí; pero un mundo más poblado de presentimientos y de deseos sin formular, que de realidades y de fuerzas vivas. Y entonces mis sentidos se nublan y sigo por el mundo con mi sonrisa de ensueño.

La hora del despertar es la más terrible para los desafortunados;

En todo caso, a cualquier observador imparcial, le resulta evidente que el individuo humano no puede ser feliz, que no ha sido concebido en absoluto para la felicidad, y que su único destino posible es propagar la desgracia a su alrededor, haciendo que la vida de los demás sea tan intolerable como la suya propia.

Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,

entenderás ya qué significan las Ítacas.

Nada me interesa ya. ¡Levántate para brindarme vino!

Simplemente quiero significar que a veces, cuando el peso de la vida se hace demasiado abrumador en esta Europa colmada de su desgracia, me vuelvo hacia esos países resplandecientes donde existen aún tantas fuerzas intactas

No pudimos ser. La tierra

no pudo tanto. No somos

cuanto se propuso el sol

en un anhelo remoto.

Cada ciudad puede ser otra...

Ya había probado a fondo la soledad. Pero ahora presentía una soledad aún más profunda, y la presentía inevitable.

Piensa, pues, que el hombre, sin ningún apoyo ni socorro, está condenado a cada instante a inventar al hombre.

Para volver a ser joven no tiene uno más que repetir sus locuras.

l'enfance décide

Ma naissance n'apporta pas le moindre profit à l'univers.

Yo, pecador, en fin, desesperado

de sombras y de sueños: me confieso

que soy un hombre en situación de hablaros

de la vida. Pequé. No me arrepiento.

¿De qué parte estaba? De parte de la humanidad. En la humanidad escogía a Francia; en la nación escogía al pueblo; en el pueblo escogía a la mujer.

Cayó en una negra tristeza. Era el fin. El trabajo le repugnaba, el paseo le fatigaba, la soledad le aburría; [...] "¿Por qué la he seguido? ¡Era tan feliz sólo con verla! Me miraba; ¿es que eso no es inmenso? Parecía que me amaba. ¿No era esto lo que podía yo desear? He querido algo más, ¿qué? Nada hay después de todo esto.

Nada en el horizonte. Nada en el cielo.

Implora al espacio, a la ola, a las algas, al escollo; todo ensordece. Suplica a la tempestad; la tempestad, imperturbable, no obedece más que al infinito.

Recuerdo. Alzó la frente. Un viento frío

le azotó el alma.

¡El Rey de los Elfos me ha herido!"

Aire libre

¿Continuará?

Aire Libre - Blas de Otero

Blas de Otero 
(Bilbao, 1916 - Madrid, 1979)

Aire libre

Si algo me gusta, es vivir.

Ver mi cuerpo en la calle,

hablar contigo como un camarada,

mirar escaparates

y, sobre todo, sonreír de lejos

a los árboles...

También me gustan los camiones grises

y muchísimo más los elefantes.

Besar tus pechos,

echarme en tu regazo y despeinarte,

tragar agua de mar como cerveza

amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir

de casa, estornudar de tarde en tarde,

escupir contra el cielo de los tundras

y las medallas de los similares,

salir

de esta espaciosa y triste cárcel,

aligerar los ríos y los soles,

salir, salir al aire libre, al aire.

Imagen de Català-Roca

Galería de Arte Tiempos Modernos (Madrid)

Fuente: http://fotopaco.blogspot.com

Más textos de Blas de Otero:
http://lectureas.blogspot.com/search/label/Auteur:%20Blas%20de%20Otero

Erlkönig: El rei dels verns - Goethe

Johann Wolfgang von Goethe
(Deutschland, 1749 - 1832)

Texte en Català, Français, Italiano y Español

Català

El Rei dels Verns

Qui cavalca en el vent, tard de la nit?

És el pare, al galop, amb el petit;

en braços l'agombola contra el cor,

per guardar-lo del fred l'estreny ben fort.

Per què t'amagues, fill, com espantat?

Pare, pare, no el veus, aquí, al costat,

el Rei dels Verns, amb corona i mantell?

És la boira, fill meu, que fa castell.

"Vine, bonic, no tinguis por de mi!

Sabem uns jocs encisadors, aquí;

a la riba les flors s'obren roents,

la mare té unes robes refulgents."

Pare, pare, de veres no sents res?

No saps, el Rei dels Verns, què m'ha promès?

Arrossega, fill meu, tant frenesí:

és el vent, que les fulles fa estremir.

"No vols acompanyar-me, dolç infant?

Les meves filles et festejaran;

elles, que a la nit menen balls rodons,

et bressaran amb danses i cançons."

Pare meu, pare meu, ¿no les veus, no,

les seves filles entre la foscor?

Fill meu, fill meu, ben clarament ho veig:

són uns salzes grisencs que mou l'oreig.

"T'estimo, la teva mirada em té embruixat;

vindràs per força, si no vols de grat."

Pare, pare, m'agafa, ja em té pres!

El Rei dels Verns m'ha fet un mal encès!

El pare, esgarrifat, va cavalcant

Als braços, li gemega el pobre infant

i fins que arriba a casa fa el cor fort:

entre els seus braços, l'infant era mort."

Français

Le roi des aulnes

Quel est ce chevalier qui file si tard dans la nuit et le vent ?

C'est le père avec son enfant ;

Il serre le petit garçon dans son bras,

Il le serre bien , il lui tient chaud.

« Mon fils, pourquoi caches-tu avec tant d'effroi ton visage ?

— Père, ne vois-tu pas le Roi des Aulnes ?

Le Roi des Aulnes avec sa traîne et sa couronne ?

— Mon fils, c'est un banc de brouillard.

— Cher enfant, viens, pars avec moi !

Je jouerai à de très beaux jeux avec toi,

Il y a de nombreuses fleurs de toutes les couleurs sur le rivage,

Et ma mère possède de nombreux habits d'or.

— Mon père, mon père, et n'entends-tu pas,

Ce que le Roi des Aulnes me promet à voix basse ?

— Sois calme, reste calme, mon enfant !

C'est le vent qui murmure dans les feuilles mortes.

— Veux-tu, gentil garçon, venir avec moi ?

Mes filles s'occuperont bien de toi

Mes filles mèneront la ronde toute la nuit,

Elles te berceront de leurs chants et de leurs danses.

— Mon père, mon père, et ne vois-tu pas là-bas

Les filles du Roi des Aulnes dans ce lieu sombre ?

— Mon fils, mon fils, je vois bien :

Ce sont les vieux saules qui paraissent si gris.

— Je t'aime, ton joli visage me charme,

Et si tu ne veux pas, j'utiliserai la force.

— Mon père, mon père, maintenant il m'empoigne !

Le Roi des Aulnes m'a fait mal ! »

Le père frissonne d'horreur, il galope à vive allure,

Il tient dans ses bras l'enfant gémissant,

Il arrive à grand-peine à son port ;

Dans ses bras l'enfant était mort.

Italiano

Le re degli elfi

Chi cavalca così tardi per la notte e il vento?

È il padre con il suo figlioletto;

se l'è stretto forte in braccio,

lo regge sicuro, lo tiene al caldo.

«Figlio, perché hai paura e il volto ti celi?»

«Non vedi, padre, il re degli Elfi?

Il re degli Elfi con la corona e lo strascico?»

«Figlio, è una lingua di nebbia, nient'altro.»

«Caro bambino, su, vieni con me!

Vedrai i bei giochi che farò con te;

tanti fiori ha la riva, di vari colori,

mia madre ha tante vesti d'oro».

«Padre mio, padre mio, la promessa non senti,

che mi sussurra il re degli Elfi?»

«Stai buono, stai buono, è il vento, bambino mio,

tra le foglie secche, con il suo fruscio.»

«Bel fanciullo, vuoi venire con me?

Le mie figlie avranno cura di te.

Le mie figlie di notte guidano la danza

ti cullano, ballano, ti cantano la ninna-nanna».

«Padre mio, padre mio, in quel luogo tetro non vedi

laggiù le figlie del re degli Elfi?»

«Figlio mio, figlio mio, ogni cosa distinguo;

i vecchi salci hanno un chiarore grigio.»

«Ti amo, mi attrae la tua bella persona,

e se tu non vuoi, ricorro alla forza».

«Padre mio, padre mio, mi afferra in questo istante!

Il re degli Elfi mi ha fatto del male!»

Preso da orrore il padre veloce cavalca,

il bimbo che geme, stringe fra le sue braccia,

raggiunge il palazzo con stento e con sforzo,

nelle sue braccia il bambino era morto

Español

El rey de los elfos

¿Quién cabalga tan tarde a través del viento y la noche?

Es un padre con su hijo.

Tiene al pequeño en su brazo

Lo lleva seguro en su tibio regazo.

"Hijo mío ¿Por qué escondes tu rostro asustado?"

"¿No ves padre al Rey de los Elfos ?

¿El Rey de los Elfos con corona y manto?"

"Hijo mío es el rastro de la neblina."

"¡Dulce niño ven conmigo!

Jugaré maravillosos juegos contigo;

Muchas encantadoras flores están en la orilla,

Mi madre tiene muchas prendas doradas."

"Padre mío, padre mio ¿no oyes

Lo que el Rey de los Elfos me promete?"

"Calma, mantén la calma hijo mío;

El viento mueve las hojas secas. "

"¿No vienes conmigo buen niño?

Mis hijas te atenderán bien;

Mis hijas hacen su danza nocturna,

Y ellas te arrullarán y bailarán para que duermas."

"Padre mío, padre mío ¿no ves acaso ahí,

A las hijas del Rey de los Elfos en ese lugar oscuro?"

"Hijo mío, hijo mío, claro que lo veo:

Son los árboles de sauce grises."

"Te amo; me encanta tu hermosa figura;

Y si no haces caso usaré la fuerza."

"¡Padre mío, padre mío, ahora me toca!

¡El Rey de los Elfos me ha herido!"

El padre tiembla y cabalga mas aprisa,

Lleva al niño que gime en sus brazos,

Llega a la alquería con dificultad y urgencia;

En sus brazos el niño estaba muerto.

Relato - Blas de Otero

Blas de Otero 
(Bilbao, 1916 - Madrid, 1979)

Relato

Recuerdo. No recuerdo. El viento. El mar.

Un hombre al borde del cantil. El viento.

El mar desamarrando olas horribles.

Un hombre al borde de un cantil. Recuerdo.

No recuerdo. Los brazos

alzados hacia un cielo ceniciento.

El viento. El golpe de las olas

contra las rocas.

Un hombre al borde

de la muerte.

El mar.

El cielo, mudo. Ceniciento. El cielo.

Recuerdo. Oigo las olas.

El viento. Entre las sienes. No recuerdo.

Un hombre

al borde de un cantil, gritando. Abriendo

y cerrando los brazos.

Un hombre ciego.

Recuerdo. Alzó la frente. Un viento frío

le azotó el alma. No recuerdo. Veo

el mar.

Nado por dentro.

Avanzo

hacia una luz, hacia una luz. No veo.

Escucho

un silencio de yelo.

y braceo, braceo hacia la luz,

y tropiezo,

y braceo, y emerjo bajo el sol

¡oh júbilo!, y avanzo... y no recuerdo

más. Esto es todo cuanto sé. Sabedlo.

Imagen: Oles trencant a l'illot del cargol

David Falgàs

Les misérables III - Victor Hugo

Victor Hugo 
(Besançon, 1802 - Paris, 1885)

Les misérables (1862)

Texte en Français  y Español

Français

Livre deuxième: "La chute"

VIII. L'onde et l'ombre

Un homme à la mer !

Qu’importe ! le navire ne s’arrête pas. Le vent souffle, ce sombre navire-là a une route qu’il est forcé de continuer. Il passe.

L’homme disparaît, puis reparaît, il plonge et remonte à la surface, il appelle, il tend les bras, on ne l’entend pas ; le navire, frissonnant sous l’ouragan, est tout à sa manœuvre, les matelots et les passagers ne voient même plus l’homme submergé ; sa misérable tête n’est qu’un point dans l’énormité des vagues.

Il jette des cris désespérés dans les profondeurs. Quel spectre que cette voile qui s’en va ! Il la regarde, il la regarde frénétiquement. Elle s’éloigne, elle blêmit, elle décroît. Il était là tout à l’heure, il était de l’équipage, il allait et venait sur le pont avec les autres, il avait sa part de respiration et de soleil, il était un vivant. Maintenant, que s’est-il donc passé ? Il a glissé, il est tombé, c’est fini.

Il est dans l’eau monstrueuse. Il n’a plus sous les pieds que de la fuite et de l’écroulement. Les flots déchirés et déchiquetés par le vent l’environnent hideusement, les roulis de l’abîme l’emportent, tous les haillons de l’eau s’agitent autour de sa tête, une populace de vagues crache sur lui, de confuses ouvertures le dévorent à demi ; chaque fois qu’il enfonce, il entrevoit des précipices pleins de nuit ; d’affreuses végétations inconnues le saisissent, lui nouent les pieds, le tirent à elles ; il sent qu’il devient abîme, il fait partie de l’écume, les flots se le jettent de l’un à l’autre, il boit l’amertume, l’océan lâche s’acharne à le noyer, l’énormité joue avec son agonie. Il semble que toute cette eau soit de la haine.

Il lutte pourtant.

Il essaie de se défendre, il essaie de se soutenir, il fait effort, il nage. Lui, cette pauvre force tout de suite épuisée, il combat l’inépuisable.

Où donc est le navire ? Là-bas. À peine visible dans les pâles ténèbres de l’horizon.

Les rafales soufflent ; toutes les écumes l’accablent. Il lève les yeux et ne voit que les lividités des nuages. Il assiste, agonisant, à l’immense démence de la mer. Il est supplicié par cette folie. Il entend des bruits étrangers à l’homme qui semblent venir d’au delà de la terre et d’on ne sait quel dehors effrayant.

Il y a des oiseaux dans les nuées, de même qu’il y a des anges au-dessus des détresses humaines, mais que peuvent-ils pour lui ? Cela vole, chante et plane, et lui, il râle.

Il se sent enseveli à la fois par ces deux infinis, l’océan et le ciel ; l’un est une tombe, l’autre est un linceul.

La nuit descend, voilà des heures qu’il nage, ses forces sont à bout ; ce navire, cette chose lointaine où il y avait des hommes, s’est effacé ; il est seul dans le formidable gouffre crépusculaire, il enfonce, il se roidit, il se tord, il sent au-dessous de lui les vagues monstres de l’invisible ; il appelle.

Il n’y a plus d’hommes. Où est Dieu ?

Il appelle. Quelqu’un ! quelqu’un ! Il appelle toujours.

Rien à l’horizon. Rien au ciel.

Il implore l’étendue, la vague, l’algue, l’écueil ; cela est sourd. Il supplie la tempête ; la tempête imperturbable n’obéit qu’à l’infini.

Autour de lui l’obscurité, la brume, la solitude, le tumulte orageux et inconscient, le plissement indéfini des eaux farouches. En lui l’horreur et la fatigue. Sous lui la chute. Pas de point d’appui. Il songe aux aventures ténébreuses du cadavre dans l’ombre illimitée. Le froid sans fond le paralyse. Ses mains se crispent et se ferment et prennent du néant. Vents, nuées, tourbillons, souffles, étoiles inutiles ! Que faire ? Le désespéré s’abandonne, qui est las prend le parti de mourir, il se laisse faire, il se laisse aller, il lâche prise, et le voilà qui roule à jamais dans les profondeurs lugubres de l’engloutissement.

Ô marche implacable des sociétés humaines ! Pertes d’hommes et d’âmes chemin faisant ! Océan où tombe tout ce que laisse tomber la loi ! Disparition sinistre du secours ! Ô mort morale !

La mer, c’est l’inexorable nuit sociale où la pénalité jette ses damnés. La mer, c’est l’immense misère.

L’âme, à vau-l’eau dans ce gouffre, peut devenir un cadavre. Qui la ressuscitera ? 

Español

Libro segundo: "La caída"

VIII. La ola y el mar

¡Un hombre al mar!

¡Qué importa! El navío no se detiene por esto. El viento sopla; la sombría nave tiene un camino trazado, que debe recorrer necesariamente. Y pasa.

El hombre desaparece, luego reaparece, se sumerge y sale de nuevo a la superficie, llama, extiende los brazos, no le oyen; el navío, estremeciéndose bajo el huracán, continúa sus maniobras, los marineros y los pasajeros no ven al hombre sumergido; su miserable cabeza no es más que un punto en la enormidad de las olas.

Lanza gritos desesperados en las profundidades. Esa vela que se aleja parece un espectro. La mira, la contempla frenéticamente. Pero la vela se aleja, decrece, desaparece. Allí estaba él hacía un momento, formaba parte de la tripulación, iba y venía sobre el puente con los demás, tenía su parte de respiración y de sol, era un ser vivo. Ahora, ¿qué ha sucedido? Resbaló, cayó. Todo ha terminado.

Se encuentra sumergido en la monstruosidad de las aguas. Bajo sus pies no hay más que olas que huyen y se desploman. Las olas, rotas y rasgadas por el viento, le rodean espantosamente; los vaivenes del abismo le arrastran; los harapos del agua se agitan alrededor de su cabeza; una turba de olas escupe sobre él; confusas cavernas amenazan devorarle; cada vez que se hunde entrevé precipicios llenos de oscuridad; terribles vegetaciones desconocidas le sujetan, le atan los pies, le atraen; siente que se convierte en abismo, que forma parte de la espuma, que las olas se lo lanzan de una a otra; bebe toda su amargura, el océano traidor se encarniza con él para ahogarle; la inmensidad juega con su agonía. Parece que toda el agua se haya convertido en odio.

Pero lucha sin embargo; trata de defenderse, trata de sostenerse, hace esfuerzos, nada. Él, pobre fuerza agotada ya, combate contra lo inagotable.

¿Dónde está el navío? Allá, a lo lejos. Apenas visible en las pálidas tinieblas del horizonte.

Las ráfagas soplan; las espumas le cubren. Levanta la mirada y no ve más que la lividez de las nubes. Asiste, agonizando, a la inmensa demencia del mar. La locura de las olas es su suplicio, Oye ruidos extraños al hombre, que parecen venir de más allá de la tierra; de un lugar desconocido y horrible.

Hay pájaros en las nubes, lo mismo que hay ángeles por encima de las miserias humanas; pero ¿qué pueden hacer por él? Ellos vuelan, cantan y se ciernen en los aires, y él agoniza.

Se siente sepultado entre dos infinitos, el océano y el cielo; uno es su tumbo, el otro es su mortaja.

La noche desciende; hace ya horas que nada; sus fuerzas se agotan; aquel navío, aquella cosa lejana donde había hombres, ha desaparecido. Se encuentra solo en el formidable antro crepuscular, se sumerge, se estira, se retuerce, siente debajo de sí los vagos monstruos de lo invisible; grita.

Ya no hay hombres. ¿Dónde está Dios?

Llama. ¡Alguien! ¡Alguien! Llama sin cesar.

Nada en el horizonte. Nada en el cielo.

Implora al espacio, a la ola, a las algas, al escollo; todo ensordece. Suplica a la tempestad; la tempestad, imperturbable, no obedece más que al infinito.

A su alrededor, la oscuridad, la bruma, la soledad, el tumulto tempestuoso e inconsciente, el repliegue indefinido de las aguas feroces. Dentro de sí, el horror y la fatiga. Debajo de él, el abismo sin un punto de apoyo. Imagina las aventuras tenebrosas del cadáver en medio de la sombra ilimitada. El frío sin fondo le paraliza. Sus manos se crispan, se cierran y apresan la nada. Vientos, nubarrones, torbellinos, estrellas inútiles. ¿Qué hacer? El desesperado se abandona; quien está cansado, toma el partido de morir, se deja llevar, se entrega a su suerte, y rueda para siempre en las lúgubres profundidades del abismo.

¡Oh, destino implacable de las sociedades humanas! ¡Pérdidas de hombres y de almas en vuestro camino! ¡Océano en el que cae todo lo que la ley deja caer! ¡Desaparición siniestra del socorro! ¡Oh, muerte moral!

El mar es la inexorable noche social donde la penalidad arroja a sus condenados. El mar es la miseria inmensa.

El alma, naufragando en este abismo, puede convertirse en un cadáver. ¿Quién la resucitará?