Aire Libre - Blas de Otero

Blas de Otero 
(Bilbao, 1916 - Madrid, 1979)

Aire libre

Si algo me gusta, es vivir.

Ver mi cuerpo en la calle,

hablar contigo como un camarada,

mirar escaparates

y, sobre todo, sonreír de lejos

a los árboles...

También me gustan los camiones grises

y muchísimo más los elefantes.

Besar tus pechos,

echarme en tu regazo y despeinarte,

tragar agua de mar como cerveza

amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir

de casa, estornudar de tarde en tarde,

escupir contra el cielo de los tundras

y las medallas de los similares,

salir

de esta espaciosa y triste cárcel,

aligerar los ríos y los soles,

salir, salir al aire libre, al aire.

Imagen de Català-Roca

Galería de Arte Tiempos Modernos (Madrid)

Fuente: http://fotopaco.blogspot.com

Más textos de Blas de Otero:
http://lectureas.blogspot.com/search/label/Auteur:%20Blas%20de%20Otero

Relato - Blas de Otero

Blas de Otero 
(Bilbao, 1916 - Madrid, 1979)

Relato

Recuerdo. No recuerdo. El viento. El mar.

Un hombre al borde del cantil. El viento.

El mar desamarrando olas horribles.

Un hombre al borde de un cantil. Recuerdo.

No recuerdo. Los brazos

alzados hacia un cielo ceniciento.

El viento. El golpe de las olas

contra las rocas.

Un hombre al borde

de la muerte.

El mar.

El cielo, mudo. Ceniciento. El cielo.

Recuerdo. Oigo las olas.

El viento. Entre las sienes. No recuerdo.

Un hombre

al borde de un cantil, gritando. Abriendo

y cerrando los brazos.

Un hombre ciego.

Recuerdo. Alzó la frente. Un viento frío

le azotó el alma. No recuerdo. Veo

el mar.

Nado por dentro.

Avanzo

hacia una luz, hacia una luz. No veo.

Escucho

un silencio de yelo.

y braceo, braceo hacia la luz,

y tropiezo,

y braceo, y emerjo bajo el sol

¡oh júbilo!, y avanzo... y no recuerdo

más. Esto es todo cuanto sé. Sabedlo.

Imagen: Oles trencant a l'illot del cargol

David Falgàs

Juicio final - Blas de Otero

Blas de Otero (Bilbao, 1916 - Madrid, 1979)

Juicio final

Yo, pecador, artista del pecado,

comido por el ansia hasta los tuétanos,

yo, tropel de esperanza y de fracasos,

estatua del dolor, firma del viento.

Yo, pecador, en fin, desesperado

de sombras y de sueños: me confieso

que soy un hombre en situación de hablaros

de la vida. Pequé. No me arrepiento.

Nací para narrar con estos labios

que barrerá la muerte un día de éstos,

espléndidas caídas en picado

del bello avión aquel de carne y hueso.

Alas arriba disparó los brazos,

alardeando de tan alto invento;

plumas de níquel. Escribid despacio.

Helas aquí, hincadas en el suelo.

Este es mi sitio. Mi terreno. Campo

de aterrizaje de mis ansias. Cielo

al revés. Es mi sitio y no lo cambio

por ninguno. Caí. No me arrepiento.

Ímpetus nuevos nacerán, más altos.

Llegaré por mis pies -¿para qué os quiero?-

a la patria del hombre: al cielo raso

de sombras ésas y de sueños ésos.

Imagen: Foto de una composición de 

Stéphane Pencréac'h

"La passion"

Exposición del Institut Français de Madrid